Dove Approda la Barca
Dove la barca della nostra scuola è destinata ad approdare non è qualcosa che sappiamo. Siamo guidati da barlumi e impressioni raramente riducibili a un piano. Ovunque approdi questa barca, se manterrete le dita sul polso del vostro proprio lavoro e riesaminerete regolarmente la domanda dello scopo — Perché sono qui? — vi è garantito un profitto.
Recentemente è stata sollevata una domanda nella nostra comunità russa: qual è lo scopo e il fine della nostra scuola? Piuttosto che rispondere lì da solo, voglio aprire la questione a tutte le comunità, perché la risposta influisce su ogni studente, direttamente o indirettamente.
Quando guardiamo indietro nel tempo da dove ci troviamo, vediamo periodi di Rinascimento, cioè di rinascita di certe idee che erano fiorite in precedenza, si erano perse, e avevano bisogno di rinascere. In alcuni dei racconti più antichi di questo processo che ci sono giunti, gli attuatori di questo Rinascimento sembrano conoscere il proprio cammino fin dall’inizio. I Vangeli, ad esempio, sono una rinascita del Giudaismo. Gesù — responsabile di questa rinascita — viene presentato come onnisciente fin dall’inizio, la sua missione un compimento di un disegno predeterminato. Maometto, un altro esecutore di una rinascita avvenuta alcuni secoli dopo Gesù, sembra anch’egli agire sotto l’incantesimo di una certezza simile.
Ma i rivitalizzatori più vicini alla nostra epoca, le cui vite sono documentate piuttosto che mitizzate, raccontano una storia diversa. Se si ripercorrono gli sforzi di Gurdjieff dal 1912 in Russia fino alla sua morte nel 1949 in Francia, si trova un uomo che lavora in una nube di non-sapere: guerre mondiali, rivoluzioni, confini che si chiudono senza preavviso. Sperava di stabilirsi in Inghilterra; gli fu rifiutata la residenza e si stabilì in Francia invece. Acquistò uno Chateau, fallì, lo riacquisì, ci riprovò in America, fu di nuovo ostacolato dalla guerra — finché fu la stessa età a chiudere la finestra su qualsiasi costruzione fisica destinata a sopravvivergli. Tali rivitalizzatori sono al buio quanto chiunque altro. Ciò che li distingue, se qualcosa li distingue, non è la preconoscenza ma una certa vigilanza portata a ciò che accade loro; la capacità di affrontare le circostanze non semplicemente come sopravvivenza, ma come materiale per la coscienza.
Noi non siamo diversi. Dove la barca della nostra scuola è destinata ad approdare non è qualcosa che sappiamo. Siamo guidati da barlumi e impressioni raramente riducibili a un piano.
Ouspensky intitolò il suo racconto del suo apprendistato con Gurdjieff “Frammenti di un Insegnamento Sconosciuto.” Settantacinque anni dopo la sua pubblicazione, questo libro è ancora considerato la presentazione definitiva della Quarta Via. Il titolo porta con sé due ammissioni: l’insegnamento è incompleto, e la sua origine è sconosciuta. Nessuna delle due è una critica a Gurdjieff o a Ouspensky. In loro presenza, il materiale probabilmente aveva coerenza. Ma sulla pagina, non ce l’ha. Il libro trabocca di idee. Da dove comincia uno studente? Cosa conta di più, cosa può aspettare senza rischi? L’insegnamento che traspare da quel libro non offre alcuna scala o relatività. Un nuovo arrivato annega nelle idee senza modo di soppesarle.
Questa è un’area in cui il compito della nostra scuola è stato chiaro. Organizzando l’insegnamento in dodici mestieri — una struttura che né gli scritti di Gurdjieff né quelli di Ouspensky forniscono — rispondiamo all’aspetto del “frammento” deliberatamente lasciato aperto da Ouspensky. E ripercorrendo ogni dottrina fino alle antiche tradizioni da cui probabilmente derivava, rispondiamo all’altra domanda aperta, quella dell'”origine sconosciuta”. Il primo scopo della nostra scuola, dunque, è stato un completamento di ciò che la Quarta Via del ventesimo secolo aveva lasciato aperto.
C’è, credo, un secondo scopo, più lontano. L’ho condiviso con molti di voi in precedenza: percepisco uno scopo ulteriore oltre alla codificazione dell’insegnamento stesso, che è la posa delle fondamenta per un nuovo tipo di comunità. Se questo si realizzerà nella nostra vita, non lo so. La storia suggerisce che raramente accade. Un insegnamento è un seme che di solito ha bisogno di generazioni prima di germinare. Anche qui mi trovo nella posizione di Gurdjieff e Ouspensky: destinare le risorse che abbiamo, aprire le possibilità che possiamo, senza sapere se o dove metteranno radici.
La nostra terra a Benevento, la compagnia teatrale che nasce a San Paolo, gli esperimenti teatrali e agricoli in Francia, e ciò che potrebbe ancora iniziare dove vivo, in Messico — questi sono i laboratori sperimentali di quella possibilità. Gli ostacoli sono formidabili, le risorse modeste, e l’intera prospettiva può sembrare pura immaginazione da dove ci troviamo. Ma le circostanze cambiano. Ciò che ora appare distante potrebbe non rimanere sempre tale.
Qualunque cosa risulti da queste prospettive esteriori è secondaria rispetto al motivo per cui ciascuno di voi è qui. Come studenti, siete qui per conoscere voi stessi. Questo, la scuola già lo offre. Abbiamo ormai funzionato abbastanza a lungo da aver verificato che il nostro insegnamento e i nostri metodi producono un cambiamento reale in coloro che li utilizzano. Inoltre, la scuola fornisce il necessario attrito del lavorare accanto ad altri praticanti, così come il peso cruciale di servire qualcosa di più grande di se stessi. Ovunque approdi questa barca, se manterrete le dita sul polso del vostro proprio lavoro e riesaminerete regolarmente la domanda dello scopo — Perché sono qui? — vi è garantito un profitto.
