Adónde Llega el Barco
Adónde está destinado a llegar el barco de nuestra escuela no es algo que sepamos. Nos guiamos por vislumbres e impresiones rara vez reducibles a un plan. Dondequiera que este barco arribe, si mantienen los dedos en el pulso de su propio trabajo y revisan regularmente la pregunta del fin —¿Para qué estoy aquí?— tienen garantizada una ganancia…
Recientemente se planteó una pregunta en nuestra comunidad rusa: ¿cuál es el fin y el propósito de nuestra escuela? En lugar de responderla allí en solitario, quiero abrirla a todas las comunidades, porque la respuesta influye en cada estudiante, directa o indirectamente.
Cuando miramos hacia atrás en el tiempo desde donde nos encontramos, vemos períodos de Renacimiento, es decir, de renacimiento de ciertas ideas que habían florecido antes, se habían perdido, y necesitaban renacer. En algunos de los relatos más antiguos de este proceso que llegan hasta nosotros, los administradores de este Renacimiento parecen conocer su camino desde el principio. Los Evangelios, por ejemplo, son un renacimiento del Judaísmo. Jesús —el administrador de este renacimiento— se presenta como omnisciente desde el inicio, su misión el cumplimiento de un plan predeterminado. Mahoma, otro administrador de un renacimiento que ocurre unos siglos después de Jesús, también parece actuar bajo el hechizo de una certeza similar.
Pero los revivalistas más cercanos a nuestra época, cuyas vidas están documentadas en lugar de mitificadas, cuentan una historia diferente. Si se rastrean los esfuerzos de Gurdjieff desde 1912 en Rusia hasta su muerte en 1949 en Francia, se encuentra a un hombre trabajando en una nube de no-saber: guerras mundiales, revoluciones, fronteras que se cierran sin previo aviso. Esperaba establecerse en Inglaterra; se le negó la residencia y se estableció en Francia en su lugar. Compró un Château, quebró, lo recuperó, lo intentó de nuevo en Estados Unidos, se vio frustrado otra vez por la guerra — hasta que la propia edad cerró la ventana para construir cualquier cosa física destinada a sobrevivirle. Estos revivalistas están tan a oscuras como cualquiera. Lo que los distingue, si algo lo hace, no es el conocimiento previo sino cierta vigilia aportada a lo que les acontece; la capacidad de enfrentar las circunstancias no meramente como supervivencia, sino como material para la conciencia.
Nosotros no somos diferentes. Adónde está destinado a llegar el barco de nuestra escuela no es algo que sepamos. Nos guiamos por vislumbres e impresiones rara vez reducibles a un plan.
Ouspensky tituló su relato de su aprendizaje con Gurdjieff «Fragmentos de una Enseñanza Desconocida.» Setenta y cinco años después de su publicación, este libro sigue siendo considerado la presentación definitiva del Cuarto Camino. El título conlleva dos admisiones: la enseñanza está incompleta, y su origen es desconocido. Ninguna de las dos es una crítica a Gurdjieff o a Ouspensky. En su presencia, el material probablemente cobraba coherencia. Pero en la página, no la tiene. El libro rebosa de ideas. ¿Por dónde empieza un estudiante? ¿Qué es lo más importante, qué puede esperar sin riesgo? La enseñanza que se desprende de ese libro no ofrece escala ni relatividad. Un recién llegado se ahoga en ideas sin manera de sopesarlas.
Esta es un área en la que la tarea de nuestra escuela ha sido clara. Al organizar la enseñanza en doce labores —una estructura que ni los escritos de Gurdjieff ni los de Ouspensky proporcionan— respondemos al aspecto del «fragmento» deliberadamente dejado abierto por Ouspensky. Y al rastrear cada doctrina hasta las antiguas tradiciones de las que probablemente provenía, respondemos a la otra pregunta abierta, la del «origen desconocido». El primer fin de nuestra escuela, entonces, ha sido una culminación de lo que el Cuarto Camino del siglo veinte dejó abierto.
Hay, creo, un segundo fin, más lejano. Lo he compartido con muchos de ustedes antes: percibo un propósito adicional más allá de la codificación de la enseñanza misma, que es sentar las bases para un nuevo tipo de comunidad. Si esto llegará a suceder en nuestras vidas, no lo sé. La historia sugiere que rara vez ocurre. Una enseñanza es una semilla que usualmente necesita generaciones antes de germinar. También aquí me encuentro en la posición de Gurdjieff y Ouspensky: asignando los recursos que tenemos, abriendo las posibilidades que podemos, sin saber si o dónde arraigarán.
Nuestra tierra en Benevento, la compañía de teatro que comienza en São Paulo, los experimentos teatrales y agrícolas en Francia, y lo que aún pueda comenzar donde vivo, en México — estos son los laboratorios experimentales de esa posibilidad. Los obstáculos son formidables, los recursos modestos, y toda la perspectiva puede parecer imaginación desde donde nos encontramos. Pero las circunstancias cambian. Lo que ahora parece distante puede no permanecer siempre así.
Sea lo que sea que resulte de estas perspectivas externas, es secundario respecto a por qué cada uno de ustedes está aquí. Como estudiantes, están aquí para conocerse a sí mismos. Esto, la escuela ya lo ofrece. Ya hemos funcionado el tiempo suficiente para haber verificado que nuestra enseñanza y métodos producen un cambio real en quienes los utilizan. Además, la escuela proporciona la fricción necesaria de trabajar junto a otros practicantes, así como el peso crucial de servir a algo más grande que uno mismo. Dondequiera que este barco arribe, si mantienen los dedos en el pulso de su propio trabajo y revisan regularmente la pregunta del fin —¿Para qué estoy aquí?— tienen garantizada una ganancia.
